Jeg satte nøglen i den rustne lås. Den knirkende lyd lød, som om huset selv sukkede. Døren rokkede sig ikke med det samme, som om den gjorde modstand. Da døren knirkede og åbnede sig, ramte en kold kulde mig i ansigtet, som om jeg ikke længere var i en kælder, men i en dyb grav.
Jeg gik ned ad den smalle trappe og holdt fast i væggen. Brædderne knirkede under fødderne, lyden genlød i den øredøvende stilhed som et hjerteslag. Nede lugtede luften af muggent, skimmelsvamp ... og noget metallisk, velkendt. Lugten af blod.
Lys sivede ind gennem et lille vindue nær loftet, og indenfor så jeg ... bure. Række efter række, svejset sammen med jernstænger. Noget bevægede sig i hvert af dem. Først tænkte jeg - rotter. Men nej. Intelligens glimtede i deres øjne. Gule, dyrisk, men alligevel bevidste.
Jeg tog et skridt tættere på - og jeg så dem. Ulvelignende mundkurve. Men for store, for ... menneskelige. Deres poter rakte ud efter tremmerne, deres kløer skrabede mod metallet, og der var rebmærker på deres håndled. De så på mig, som om de vidste det. De ventede.
Og så bemærkede jeg væggene. Hele pudsen var dækket af min mands skæve håndskrift. Mønstre, datoer, navne. Blandt dem – min bedstemors navn. Nedenunder, med rød tusch, var indskriften: "Succes."
Mine knæ gav efter, og jeg greb fat i væggen for ikke at falde. Fodtrin lød bag mig. Tunge, selvsikre. De samme, som jeg havde hørt i rummet tre timer tidligere. Jeg vendte mig om – Roman stod i døråbningen. Han holdt en kniv i hænderne. Og han smilede.
Næste
