I årevis udholdt jeg respektløshed og ydmygelse, mens jeg tog mig af vores hjem og familie. Det var først efter en hændelse, der sendte mig på hospitalet, at min mand endelig indså, at noget var galt.
I år er jeg 36 år gammel, og jeg er gift med Tyler, som er 38. Udefra virkede vi som den perfekte familie, men virkeligheden var en helt anden. Da Tyler behandlede mig dårligt, når jeg ikke havde det godt, blev det for meget.
Nogle af dem, der kendte os, min mand og jeg, kaldte os "den amerikanske drøm." Og på en måde var det sandt. Jeg boede i en hyggelig lejlighed med fire soveværelser sammen med to små drenge, en velplejet græsplæne og en mand, der havde en prestigefyldt stilling som seniorprogrammør i et videospilstudie.
Tyler tjente nok til at opretholde vores levestandard, så jeg blev hjemme med børnene. Desværre troede de fleste, at jeg havde det gode liv. Men privat følte jeg mig kvalt.
Misforstå mig ikke, Tyler var aldrig fysisk voldelig, men hans ord var hårde, kalkulerede og ubønhørlige, hvilket gjorde ham grusom. Jeg ved, det ikke undskylder noget, og jeg siger ikke, at han havde det bedre, fordi smerten han påførte var usynlig, men jeg overbeviste mig selv om, at det i det mindste var til at holde ud.
Hver morgen begyndte med en klage, og hver aften endte med et slag. Han havde den irriterende vane at få mig til at føle mig værdiløs, selv når jeg gjorde mit bedste for at organisere alting.
Hans yndlingsfornærmelse kom, når vasketøjet ikke var foldet, eller aftensmaden ikke var varm nok.
"De andre kvinder arbejder og opdrager børn. Dig? Du kan ikke engang holde min skjorte ren, og det er min lykke," klagede han, og jeg prøvede at leve op til hans forventninger.
Denne skjorte... Jeg glemmer aldrig den forbandede hvide skjorte med marineblå kant. Han kaldte den sin "lykkeskjorte", som om det var en hellig relikvie. Jeg havde vasket den dusinvis af gange, men hvis den ikke hang præcis, hvor den forventede, blev jeg pludselig ubrugelig.
