Fordi han ville have, at jeg skulle føle mig tryg.
Han havde også sat nok penge til side til, at jeg kunne leve uden frygt. Nok til at hvile. Nok til at trække vejret. Nok til at komme mig over alt det, jeg havde brugt på at prøve at redde ham.
Selv i smerte. Selv forrådt. Selvom han var fuldt ud klar over, hvem der var blevet, og hvem der var gået — valgte min søn retfærdighed.
Han valgte medfølelse frem for harme.
Han takkede den, der var blevet.
Jeg har opdraget en god mand.
Det er denne sandhed, der gør, at jeg kan stå op i dag.
Jeg savner ham hver dag. Den stilhed, han efterlod, er øredøvende. Sorgen overmander mig uden varsel, griber mig om brystet, indtil jeg ikke kan trække vejret.
Men under denne sorg er der noget stabilt og urokkeligt.
Stolthed.
Min søn levede med empati, visdom og ynde. Og han beholdt disse egenskaber til sit sidste åndedrag.
Ingen sygdom kunne tage det fra ham.
Og intet tab kan tage det fra mig.
