Han solgte sit blod, så jeg kunne studere, men nu hvor jeg tjener 100.000 pesos om måneden, gav jeg ham ikke en krone, da han bad mig om penge.Da jeg blev optaget på universitetet, havde jeg kun optagelsesbrevet og drømmen om at slippe ud af fattigdom. Vores liv var så svært, at naboerne straks lagde mærke til det, når vi spiste kød. Min mor døde, da jeg var ti år gammel, og min biologiske far var forsvundet længe før det. Manden, der tog mig ind, var ikke et familiemedlem – han var en gammel ven af min mor, en trehjulet cykel, som boede i et lille værelse ved floden. Efter hans død tog han sig af min uddannelse trods sine egne vanskeligheder. Gennem hele min skoletid arbejdede han utrætteligt og lånte endda penge, så jeg kunne gå i skole. Jeg husker stadig tydeligt dengang, jeg havde brug for penge til et ekstra kursus, men jeg turde ikke spørge. Den aften lagde han et par krøllede sedler i min hånd, som lugtede svagt af desinfektionsmiddel, og sagde: "Din far donerede blod i dag. Jeg fik en lille belønning for det. Tag den, min dreng. » Jeg græd stille den nat. Hvem ville give blod igen og igen bare for at hjælpe et barn, der ikke engang er deres? Min far gjorde det. Ingen andre end os to vidste nogensinde. Da jeg blev optaget på et prestigefyldt universitet i Manila, var han lige ved at kramme mig med tårer i øjnene. "Du er stærk, dreng," sagde han. "Studér godt. Jeg kan ikke hjælpe dig for evigt, men du er nødt til at komme ud af det her liv. »

Under mine studier arbejdede jeg deltid – lektiehjælp, ventearbejde, hvad jeg end kunne finde. Ikke desto mindre sendte han mig et par hundrede pesos hver måned. Jeg bad ham stoppe, men han insisterede: "Det er mine penge, og du har ret til dem."

Efter jeg blev færdiguddannet, tjente jeg 15.000 pesos i mit første job. Jeg sendte ham straks 5.000 pesos, men han sendte dem tilbage til mig. "Behold den," siger han. "Du får brug for den senere. Jeg er gammel, jeg behøver ikke meget. »

Årene gik. Jeg blev direktør og tjente 100.000 pesos om måneden. Jeg tilbød ham at bo hos mig, men han afslog og sagde, at han foretrak sit stille og enkle liv. Da jeg vidste, hvor stædig han var, lod jeg det blive ved det.

Så en dag stod han udenfor min dør – skrøbelig, solskoldet og rystende. Han satte sig på kanten af sofaen og hviskede: "Søn... Jeg er syg. Lægen siger, jeg skal opereres – 60.000 pesos. Jeg har ikke andre at spørge. »

Jeg så på ham og huskede alle hans ofre, nætterne han havde været bekymret, morgenerne han havde fulgt mig i skole i regnen. Så sagde jeg blidt: "Det kan jeg ikke. Jeg giver dig ikke en krone. »

Han nikkede blot. Hans øjne var fulde af smerte, men han protesterede ikke. Han satte sig langsomt op, som en afvist tigger.

Men før han gik, tog jeg hans hånd, knælede ned og sagde: "Far... Du er min rigtige far. Hvordan kunne der være skyld mellem os? Du gav mig alt. Nu er det op til mig at tage mig af dig. »

Han brød ud i gråd. Jeg krammede ham tæt og græd også.

Fra den dag boede han hos os. Min kone tog imod ham varmt og behandlede ham som sin egen far. Selvom han var gammel, hjalp han stadig til i huset, og vi rejste ofte sammen.

Nogle spørger: "Hvorfor behandler du din adoptivfar så godt, hvis han ikke kunne give dig meget af det før?"

Jeg svarer altid: "Han betalte for min uddannelse med sit blod og sin ungdom. Han er ikke af mit blod, men på alle måder er han min far. »

Nogle gældsposter kan ikke betales med penge. Taknemmelighed, derimod, kan altid gengældes gennem oprigtighed, kærlighed og tid.