Du spørger mig, om jeg elsker dig?
Lad dem spørge min blære, min mave, mine tarme, mine lunger...
dem, som stoisk, har givet plads til dig og opgivet sengens komfort uden at blinke.
Lad min livmoder, som var dit hjem i en periode, blive spurgt.
Til mine arme, som var, er og vil være dit tilflugtssted.
Til mine ben, som var dine og bar din vægt.
Til mine øjne, til min næse, til min mund, til mine ører, til min berøring...
Og jeg kunne være fortsat, men der var ingen mening tilbage til at føle, hvad jeg følte.
Du spørger mig, om jeg elsker dig? Lad dem spørge min blære, min mave, mine tarme, mine lunger...
